Die Poststraße kam aus dem offenen und rauchigen Süden, verlief schnurgerade, tauchte in eine kleine Senke ein und strebte einem Pass zwischen den nördlichen Hügeln zu. Genau dort, wo die Wagenspuren in die Senke einschnitten, lag der junge Mann aus River Red. Seine graue Kleidung verschmolz mit dem sandigen Boden, und ein Teil des Bodens wurde über ihm aufgeschüttet, um ihn besser zu verbergen. Er trug eine Schrotflinte an der Seite, einen weiten Mantel, ein Kopftuch, das er sich über das Gesicht gezogen hatte, und einen grauen Hut, den er sich über die Ohren gezogen hatte. Zwischen dem Hutrand und dem Rand des Kopftuchs war nichts zu sehen als das helle, eifrige Aufblitzen achatblauer Augen, die in diesem Moment unbeweglich auf eine Staubwolke gerichtet waren, die von einer herannahenden Kutsche aufgewirbelt wurde. In der ganzen Länge und Weite der Wüste hätte man keinen schlechteren Ort für einen Überfall finden können. Im Umkreis von drei Meilen gab es keinen Baum, keine Kuppe und keinen Felsen, und obwohl östlich und nördlich von ihm eine kreisförmige Linie kahler Bergrücken verlief, boten diese in etwa zwanzig Minuten Entfernung eine perfekte Sicht für jeden, der die Possen des Jungen beobachten konnte. Um die Situation noch gefährlicher zu machen, hatte er sein Pferd in der einzigen kreisrunden Schlucht zurückgelassen, die tief genug war, um das Tier zu verbergen, und diese war ganze achthundert Meter entfernt. Aber alle großen Künstler arbeiten mit originellen Ideen, und der Junge aus River Red hatte sich mit dem festen Glauben an seine eigene Zähigkeit und sein Können auf das Leben eines Gesetzlosen eingelassen. Er war kaum sechzehn Jahre alt und hatte bisher eine weiße Weste - abgesehen vielleicht von der gelegentlichen Aneignung eines Außenseiters, was in diesem Land und in dieser Zeit weniger war als gar kein Verbrechen. Kurz gesagt, er wartete hier auf die Bühne, weil niemand auf so etwas kommen würde.
